Утром, подполковник Ругид проводил занятия с личным составом — за неимением тира бросали в воду пластиковые бутылки и стреляли по ним. Одно время была мода устанавливать на палубе авианосца метательные установки для глиняных тарелочек и стрелять по ним, но сейчас это было запрещено приказом по ВМФ. Восемь человек стреляли под присмотром инструктора, еще восемь — чуть в стороне отрабатывали устранение задержек в штатном оружии. В отличие от армии, относительно быстро перевооружающейся на новейшую Ar-20, морская пехота как всегда поступала по своему и сохраняла пока верность старому доброму М4А2. Занятия уже почти закончились, когда к подполковнику Ругиду подбежал вестовой.

— Сэр, вас ищет контр-адмирал Блур, сэр…

Вызов к контр-адмиралу ничем кроме неприятностей не грозил. Если бы стояли в порту, было бы понятно — кто-то что-то натворил из подчиненных. Но тут то что могло произойти?!

— Маркони, заканчивайте без меня. После окончания занятий подберите все гильзы, как следует по палубе пройдитесь!

— Да, сэр! — козырнул заместитель, черный как ночь майор, у которого каким то чудом была чисто итальянская фамилия.

В комнате, где обычно проводились предполетные инструктажи было накурено, шумно, людно. Помимо офицеров, которые там находились по должности там были все старшие офицеры корабля: командир группировки контр-адмирал Стенли Манкузо, командир авианосца, капитан Тимоти Айсман, шеф по летным операциям,

Увидев подполковника, контр-адмирал Манкузо оживился…

— Начинаем господа, начинаем… Прошу садиться. Свет, и давайте сразу изображения!

Погас свет. Подполковник, сильно не заморчиваясь устроился сидеть прямо на столе — с его габаритами устроиться на стуле удобно, тем более в тесноте комнаты для инструктажа было совсем непросто.

— Итак, господа… — начал почему то Айсман, может быть потому что сохранил должное спокойствие — примерно два часа назад в горном районе упал самолет, принадлежащий ВМФ США, палубной авиации. Это тактический транспортник С2 Грейхаунд.